L'olivera El olivo

Pel pujol on surt el sol
cada matí de primavera
desafiant grop i llevant,
hi trobareu una olivera.

Ja fa molts anys
els seus afanys amb ella un home
va fer créixer.

Diu que eren cent arbres al vent
l'orgull d'aquell que els va fer néixer.
"Senyor, no en té i cap jornaler
s'acosta a esporgar el seu ramatge".

Sola, va fent de vent
a vent feliç de ser lliure i salvatge.
No li fa por
si a la tardor una gelada la despulla,
i sempre en té prou amb el que plou
per netejar les seves fulles.

Sempre és allí... a la vora del camí
oferint-vus la seva ombra.
Ho dóna tot a tothom,
què més es pot demanar a una vella soca.

Quan neix un fruit és tan petit
qué ni els ocells gosen picar-lo.
Pensant, potser que és el darrer,
el darrer fruit i cal mimar-lo.

Ells cada estiu fan el seu niu
al damunt de qualsevol branca.
I l'arbre vell sent així
amb ell néixer la vida d'una branca.

I així va fent de vent a vent
esperant que qualsevol tarda
algú vindrà, la tallarà
i a bocins anirà cremant-la.

Pel pujol on surt el sol
cada matí de primavera
desafiant grop i llevant,
es va morir una olivera.
  

Por el montículo donde sale el sol
cada mañana de primavera
desafiando ráfagas y levante,
encontraréis un olivo.

Ya hace muchos años
que el único afán de un hombre
era hacerlo crecer.

Dice que eran cien árboles al viento
el orgullo de aquél que los hizo nacer.
"Señor no tiene y ningún jornalero
se acerca a podar su ramaje".

Sólo, va viviendo de viento
en viento feliz de ser libre y salvaje.
Ya no tiene miedo
si en el otoño una helada lo desnuda,
y siempre tiene suficiente con lo que llueve
para limpiar sus hojas.

Siempre está allí... cerca del camino
ofreciéndonos su sombra.
Todo lo da a todo el mundo,
¡qué más se puede pedir a un viejo tronco!

Cuando nace un fruto es tan pequeño
que ni los pájaros se atreven a picotearlo.
Pensando, quizás que es el último,
el último fruto y hay que mimarlo.

Ellos cada verano hacen su nido
encima de cualquier rama.
Y el viejo árbol siente así
con él nacer la vida en una rama.

Y así va creciendo de viento en viento
esperando que cualquier tarde
alguien vendrá, lo talará
y a pedazos lo irá quemando.

Por el montículo donde sale el sol
cada mañana de primavera
desafiando ráfagas y levante,
se va muriendo un olivo.